JACQUES JOSSE

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"Avant Wigwam, il y a eu la revue Foldaan (poésie, peinture, chroniques, entretiens...) entre 1980 et 1987. Un jour, j'ai arrêté pour prendre un peu de recul et aussi pour consacrer plus de temps à mes propres textes... Mais l'idée de créer un autre espace éditorial a très vite refait surface. J'ai laissé cette idée se décanter et peu à peu elle s'est précisée pour aboutir, durant l'automne 1991, à la création des éditions Wigwam qui publie uniquement des textes courts, tirages limités à 200 exemplaires. C'est un parti pris réfléchi. J'aime les petits formats et je crois que la plaquette a sa place (à côté du livre) en poésie. A nous de la rendre attrayante, de soigner l'objet, de lui donner un caractère original en jouant sur la maquette, le format, la couleur, la typographie..."


Jacques Josse

Editions Wigwam
14 Bld Oscar Leroux – 35200 Rennes



WIGWAM 2010

HENRI DROGUET
Boucans

BOUCANS

Eternellement les espaces
expansifs infinis vrombissent
et bossues pas bossues les baleines
ronronnent leurs musettes et mixtures
hydrauliques fondamentales
harmoniquement périment les vieilles foudres

au clos sanctuaire à côté
les vierges vouées
la bande à Godot
transportées à corps
perdu chantent déchantent cantiques
sur cantiques leurs oraisons
d'attente

toutes les giboulées sont chues
désormais le soir rondement
la lune monte au-dessus du laurier
on entend le vent vaguement
dans l'arbre bruissant
comme lui sans mémoire

13 mars 2009


 

JACQUES BREMOND
Ce visage

insupportable. l'impossible annoncé
l'homme vaincu
le poids du silence abattu sur la peau s'y lit
les os encore tremblés de tous ces mots
ces paroles écrasés sur la face
la main tendue reste blanche livide égale au drap
le regard qui s'est vidé de toute la lueur
cette fenêtre close maintenant sur la route. sur le chemin de cendre. maintenant à nouveau
des mots des phrases de corne et d'asphalte des mots
de granite
des bribes. des mots. des morts. des mots morts
lentement laissés comme un homme qui s'abandonne.
le chemin seul tout seul s'enfuit sous les pieds. le marcheur
s'use. la lente descente. continûment vers le silence d'effroi. entre les haies de mots barbelés
le froid de la glace. les mots tus les phrases tuées
comme une arène vidée le corps nu du cœur se laisse aller. en-allée d'abandon. aux ternes du soir. de deuil en silences.
vers une solitude de plus en plus muette. cet accompagnement est tout ce que je puis offrir alors
écrire ce territoire : entre silences et paroles entre le silence et l'abandon l'absence insupportable


MATHIEU BROSSEAU
Et même dans la disparition

Il me dit qu'il y a une fin à tout, même au baiser de l'insoumis. Je m'insurge, oui, je m'insurge, tu verras que dans mon livre on trouve même une issue à la fin. Tant qu'il n'y a pas d'histoires, sales histoires, rien ne commence. Tu verras que les ruines témoignent et tu verras qu'il est possible de les faire sortir du temps..................
Avoir simplement conscience de la chose et de son contraire qui est toujours en son centre.................. et inversement. Tu verras, ça marche à tous les coups.


Tu vois, j'ai même commencé par la fin, histoire de jouer un tour supplémentaire à la disparition! Alors dis-moi, l'ange, t'es d'accord avec moi? On commence? Marche à côté de moi et écoute


WIGWAM 2009

CHANN LAGATU

Journal d'un voyage à pied
le long de la rive sud
de la rade de Brest
en hiver

Par un matin clair, la joie de n'être jamais content de soi.

Gueuler contre le monde n'est pas donné qu'aux goélands.

Les coqs de fumier ont des chants triomphaux qui tracassent


PASCAL BOULANGER
L'échappée belle

si je vole sur les ailes du souffle j'incline les montagnes
verse les mers franchis fervent avec les fervents bondis sinueux contre les égarés vois ciels vois doigts du ciel tombe et ploie veux élan tremble de tremblements trouve faveur méprise tiédeur nage

dans un baiser
tout le cœur dans un baiser
qui nage


JEAN-CLAUDE MARTIN
Le beau rôle

Fin de l'été. Le premier rhume m'a pris à la gorge.
Pas grand malheur. La terre tourne. Sans regarder ceux qu'elle écrase. Amis enfuis. Années passées comme le café ... Un jour, le monde tournera sans nous. On sera dans le ventre de la boule. A écraser ceux qu'on n'a jamais vus ...

 

Au-revoir, nous allions dire au-revoir et nous n'avions rien dit. L'escalier nous attirait dans son vertige. Les mots étaient restés sous la gorge. Quels mots d'ailleurs devait-on dire? Mais, en refermant la porte, la vie nous parut plus vide que la cage d'escalier ...


JEROME LAFARGUE
L'effacement des potences

Les pendus me sont une compagnie. Ils se balancent au gré des rafales et m'épient le long de ma route.
Je m'arrête un instant, touche leurs pieds froids et gris.
Ici, les gibets ont pour noms saules blancs et peupliers noirs. de temps à autre, un noyer commun, un pommier font valoir leurs droits au festin.


JACQUES DEMARCQ
Si ma tante

Ma tante a été ma mère et elle se meurt
à l'hôpital tout neuf de Compiègne son coeur
bat autant de vent que le creux d'un vieil arbre
le pied les bras et le tronc imbibés d'eau...


WIGWAM 2008


JOEL-CLAUDE MEFFRE
Respirer par les yeux

Serait-ce comme une impudeur, du haut de ma vivance,
que de me tenir au plus près du gisant avec ce que je
suis par ma respiration visible? Regarder en respirant
n'est pas voir. Ce n'est possible, ayant la dépouille sous
les yeux étendue sur le lit, que si le souffle est suspendu.
Comme si ce suspens-là permettait seul l'approche
intime de la dépouille à jamais distante dans sa toute
distance.


Où le sans-souffle, au gîte du point, est source du souffle

 


AMANDINE MAREMBERT
L'ombre des arbres diminue à certaines heures du jour

Elle portera une ombre au fond du bassin
qui grandira au soleil de midi
qui se répandra la nuit tombée
Elle tentera de l'apprivoiser
mais ne pourra s'en détacher
Il lui faudra composer
avec la face cachée de la lune


LOÏC HERRY
Night and Day

La nuit c'est la nuit qui s'élève et puis ses doigts de froid
La nuit encercle la cité montant des bois d'effroi
Me voici dans la rue plongé dormeur ou vif
Délié de la charge du jour au rythme de mes pas

J'abandonne chez moi le cercle profond du silence
Ma barque s'avance parmi les ténèbres les dieux
Les bandages plâtrés sont ôtés remplacés
En route vers le port où sera caréné le rêve

A l'aube j'ai lu je lirai les annonces classées
Mille mégots seront tendus vers la fin de l'attente
Mille et tous isolés entre le vide et les vitrines
La menace inconnue rampera sous les gestes sourds
A-t-on cloué les portes dans le couloir familier?
Quand la nuit s'achèvera j'irai chercher du travail



BRUNO NORMAND
Du Contour

jeune corbeau sur un rocher de moules,
une forte lumière sur cette côte

beaucoup marché tous ces jours, trouvé même un soir, à marée basse,
entre les goémons, un morceau de quartz


MICHAËL GLUCK
Peaux d'lapin

Commencer par la cave.
Les odeurs de la cave.
Terre battue, charbon, buanderie.
Le chant des lessiveuses
avant que linges soient
au lavoir portés.
Tonneau de son, tonneau de blé,
carré de sable fin, humide, onctueux,
où blanchissaient les endives.

Le sang.

Grand-Père rapportait du clapier un lapin, le tenait par les postérieures dans sa main gauche, frappait d'un coup sec, derrière la tête, du tranchant de la droite, soubresauts brefs, puis il pendait la bête à une poutre. Le sang gouttait sur la terre noire, l'ombrait, creusait les ténèbres.

Odeur de sang de la cave.
Parfums de la cendre.
Alchimie de la vie.
Les travaux reconduisent
l'humanité d'un jour
à son lent demain.


WIGWAM 2007


ANNE PESLIER
L'écaille du serpent

le poisson perd l'écaille du serpent
il s'en tire des fanes des fleurs de vieille

peau courroucée force de tirer l'eau en elle

longtemps dans la bouche
elle fouille l'ombre
les quelques voix qui sentent
sa tige courir fendre l'os au vent d'automne

tendre poussière à virer l'âme

dans l'eau de l'arbre le songe reste



 

Collection Poésie traduite

CHARLES PLYMELL
Choix de poèmes


Le grand Indien poussa un cri exprimant des siècles de douleur,
entra dans l'allée aux tracteurs de semi-remorques Bulldog.
Jimmy Mammy lui fractura la mâchoire
et stocka de quoi planer pendant des années.
Ronnie prit de l'âge et se fit oublier sous les cieux californiens.

Le Grand Indien était mort, ses yeux troubles
contemplaient les cieux ... à jamais plus vastes
que sa nouvelle terre de lune qui lui refusait
asile et protection contre la grande araignée blanche.


VALERIE ROUZEAU
Apothicaria

A Alvaro de Campos
Avec toute ma gratitude à l'ami Olivier Bourdelier qui m'anagramma mon nom oie rêve à l'azur

Maintenant je regarde les samares tomber des arbres en tourbillonnant
Tomber aussi joliment ce n'est pas donné à tout le monde
Chez Robert j'ai trouvé les samares mais pas de monstres
ni d'encombrants
Je me souviens de ce bouquet d'anémones
J'avais cru que le cœur de mon amant était dedans
La croix verte de la pharmacie clignote en plein jour
énormément
Robert n'est qu'un ami et mon amant m'oublie

Un Mystère
être atteint plein coeur par un poème

Roger Lahu


DOMINIQUE QUELEN
Le temps est un grand maigre

Souplesse, soupir de toute la matière quand la pluie cesse et que dans la cour en sont à se redresser les arbres, feuille à feuille. C'est là qu'on entend le bruit mou d'un moteur qui a chauffé. Au bord du capot, la main prête à saisir se rétracte. Il y a dedans et dehors à présent. Une fois levé (comme les deux versants de quelque montagne au loin rêvée sous la neige), le bruit du dessous s'échappe. La main fait alors un signe au sens obscur et disparaît. - Et rien ne devrait finir avec elle? Le moteur et l'arbre et la cour sont pourtant la même pièce dans une autre main qui a bougé un peu plus haut.


ROGER LAHU
"It doesn't stop..."


depuis des jours le ciel roule
insolemment
ses épaules bleu cru
au-dessus de l'ardoise
grise et mince et piètre
des toits voisins

l'ardoise
j'ai pris son parti
sans hésitation
je parie sur son opiniâtre
résistance
je mise tout ce que je ne possède pas

le ciel et son bleu et ses coups d'été vainqueur
il ne fera jamais le poids
il ne tiendra jamais

la distance

je le sais bien
qu'on gagnera par jet d'éponge
pluvieuse d'automne
l'ardoise et moi

sans en tirer gloriole

c'était un combat gagné
d'avance

le ciel bleu cru des étés
c'est qu'un rouleur
de fausses mécaniques


BERNARD BRETONNIERE
Cigarette

Celle qu'on écrase sous la semelle d'un double mouvement giratoire.

Celle qui permet de perforer une feuille de papier.

Celle qu'on rattrape au vol dans la bouche après lui avoir fait exécuter un saut périlleux.

Celle qui refuse de s'évacuer de la cuvette des toilettes malgré deux coups de chasse.

Celle qu'on éteint sous le robinet.

Celle qui enfante dans la nuit un feu d'artifice miniature en rebondissant sur la chaussée quand le conducteur de la voiture précédente l'a jetée par sa vitre.

Celle qu'on tape de l'index pour en décrocher la cendre.

Celle qui tuera.


WIGWAM 2006


MARC LE GROS
Trapani

Ces intermittences où le travail et le calcul, le savoir-faire et le quant à soi rendent les armes sont la providence de l'art. Sur les ruines des savoirs acquis, quelque chose monte alors qu'on n'attendait plus, un vertige très singulier qui n'attire pas l'artiste vers le bas mais l'enlève à lui-même, le soulève, le ravit, et qu'on appelle la grâce.


NATHALIE BRILLANT
Les Démurs

juste derrière
juste un coup de rame près du
potiron
et l'errance redevient
familière


LOUIS-FRANCOIS DELISSE
De fleur et de corde

trente neuf ans et dix jours j'ai
couru après l'enfant tiède après
le mince
baiser
qui oblitèrerait la face féroce
du pavé sabot du buffle figé
entraille
dédiée
dans la
course
au mal trente neuf ans et dix jours
j'ai couru lapidé de l'orbite et du
démarreur
figé à la
cime blanche de la tremblante jeune
ortie au chant troublant de dieu-
cimier


ANTOINE EMAZ
Sur la fin

elle se détache

il n'y a plus guère à parler
on triche un peu on ment

il n'y a peut-être jamais eu
de vraie parole possible...


HABIB TENGOUR
Césure

Largesses. Tu donnes et tu reçois. Tu relances la donne. Sans arrêt.
Debout.
Turbulence du rituel. Se délester gaiement. Avec ostentation.
Entretenir à bout de bras un feu caduc dans la nuit.


WIGWAM 2005

OLIVIER BOURDELIER
Quitte

Méfiez-vous des oiseaux et méfiez-vous des fleurs

d'aventure suis revenu
maigre nu
dur

mes mains c'est pour rien mes yeux
pleureraient.


EMMANUEL MALHERBET
Pour cela

Reste-t-il un peu de nord?

Où te tiens-tu
toi
sur le fil tendu
de l'été?

des jours et des jours
et le ciel n'arrange que du bleu
et cogne
et tape en blanc sur les façades blanches

et toi
dans quel repli de fraîcheur
et d'ombre claire?

dis
comment traverses-tu les nuits
si les nuits
aussi se figent et luisent?

reste-t-il un peu du nord
où se cacher
en reste-t-il un peu
de l'ombre des arbres
de l'ombre avec en-dessous
de la vie qui est aussi
de l'amour?

...


MARCEL MIGOZZI
Urgence sans lumière

les mots larmoient vers la lumière
tournez la page ayez confiance

dans le verbe revoir


WIGWAM 2004

YVES DENNIELOU
Le Mur de Berlin ou la cueillette des mûres en Basse-Bretagne

viens me dit-elle
dans les cuisines de formica
mon chant d'inexactitude
par de longs exercices sur la toile cirée
c'est un peu autobiographique
évidemment
les casseroles et la cafetière bien au chaud

on se rappelle les débuts du monde écrit
on fait le tour des procédés
la grande coupure
les conceptions horizontales du temps
j'ai vécu doublement
langue double sujet double
suicide
aujourd'hui il me pousse du poil
sur le bord des mains
dans les narines
je regarde vieillir mes doigts en écrivant


 

Collection Poésie traduite

FRANCOIS RANNOU
Chant populaire breton traduit par F.Rannou

. Le résultat est là, un livre qui n'a pas vieilli, superbe, et c'est la force de François Rannou de s'être emparé du texte de La Villemarqué, de lui avoir subtilement imprimé un autre rythme pour nous obliger à en réentendre la beauté, pour le faire sien dans une succession heurtée d'images violentes. Dans son dernier livre, le monde tandis que (La lettre volée, Bruxelles, 2004), il avait déjà introduit en voix basse des éléments de ses Eléments. Actualisation du vieux chant, pollinisation d'une poésie par l'autre, translation, Rannou nous fait pénétrer dans de nouveaux territoires.
Paol Keineg


ERWANN ROUGE
L'Ecalure

Pas tout à fait à côté des hommes
pas tout à fait à côté des mots

sur le bord
les déchires du bord

la douceur va peut-être nous sauver
comme un fruit

une graine
sur les commissures du temps

...


JAMES SACRE
Sans doute qu'un titre est dans le poème

J'ai pensé à des petits poèmes trapus, les vers tous de la même longueur. Une rime comme de la couleur. Maison qu'on a crue solide au fond du cœur. Plein de travaux pour vivre ont fait qu'on l'a transformée défaite c'est vrai qu'elle n'est plus qu'un long souvenir à l'estuaire du temps. Comme un liquide qui a coulé. Qui dessine sa perte.

 


CLAUDE BEAUSOLEIL
L'Urgence des mémoires

le fleuve bleu acier tranche les rumeurs célestes
par les reflets d'une urgence mnémonique
de passage des poètes s'entêtent librement
mot à mot à créer l'énergie de l'errance

la nuit retrouve les spirales de l'ailleurs


WIGWAM 2003

YVES BERGERET
Loquace

Contre les baraquements, reposent sur le sable, avec leurs maigres quilles
à peine enfoncées, de longues barques de bois; leurs couleurs sont vives, leur gréément très léger. J'ai retenu les noms de deux d'entre elles, "la Probité du loquace", "la Pure vérité".


PIERRE TILMAN
Ah s'il pouvait faire du soleil cette nuit

J'AIME BEAUCOUP LES COQUELICOTS

j’aime beaucoup les coquelicots
ils ont un côté tzigane
ils se mettent sur les terre-pleins
sur les bas-côtés
ils campent le long des voies ferrées
parfois il y en a un plein champ
pendant des années
et puis un jour il n'y en a plus
le champ n'est plus que de l'herbe
ils ne viennent pas là ou on les veut
allez donc planter un parterre de coquelicots
c'est ridicule
ou alors c’est une idée d’artiste pour faire du rouge


ALAIN LE BEUZE
Passé antérieur

Reddition de la pierre, de l'homme, des amarres contre la peur.

La lisière se délite dans l'impatience de l'oubli.


JEAN-CLAUDE LEROY
Corrige la mort

qui sait que la mort vient
tout à l'heure pour moi seul

les mots sont la mort lente

forcer
ce corps à corriger
la mort universelle

j'oeuvre je torture
le passage des mots

mots indépassables
imprononçables

pour moi seul


FRANCOISE ASCAL
L'Arpentée

L'arpentée, c'est elle. non les étangs du désir, non la page
noircie en vain, toujours en vain.
L'arpentée est sans repos, sans possession.
Seule la table de trois planches mal équarries semble lui
appartenir.


WIGWAM 2002

LAURENT GRISEL
S'en sauver

Mais la routine, l'esbroufe,
La torpeur, le gâchis finalement
Voilà ce qu'ils veulent, je crois.


HERVE BOUGEL
De passage

Persuadé des silences futurs, de l'accord des pierres, du flottement des oiseaux sur les rivières boueuses.

Attentif au hasard, guettant les diversions sismiques des îles naufragées.

En voyage, parti, recherchant l'obscur, l'inattendu, les séquestres de la mémoire.

Dérivé, parti.


 

Collection Ecrits de Peintres

CATHERINE DENIS
Etre tant

Ce qui me fascine le plus, dans l'écriture au pinceau, c'est, je crois, la rupture ... Cet instant si fort où le pinceau ne laisse plus de trace sur le papier, et pourtant le geste continue à se faire, pour que le trait réapparaisse finalement, comme si de rien n'était. De rien n'était...
N'être de rien. Naître de rien.
Partir de rien et revenir au rien.
Le premier « rien» est un « rien frémissant », le second un « rien de plénitude », qui se transforme en un « rien frémissant » ...


CHRISTIAN DEGOUTTE
Henry Moore à Nantes

C'est oser qu'on voudrait, aller nus
pieds entre les statues, entre les corps qui sentent
le bois frotté, l'huile de lin, la pierre douce échauffée.
Pieds nus, mêler nos empreintes à l'argile. Ou plon-
ger, presque nus, vers les sculptures qui noirciraient
au fond des bassins.


FRANCOIS TALDIR
Fermé pour travaux

Entre l'alarme du poème et son cheminement

par voie de terre intéressée
dans le labyrinthe irrésolu de la montagne

elle arrache à la nuit sa progression,
éparse, répandue à l'amorce du feu,
veillant auprès des roches,
faisant provision d'étincelles

...

 


WIGWAM 2001

JEAN-FRANCOIS DUBOIS
Corbeaux délicieux

Il se détache bien, sur le fond d'une étendue de guérets catalauniques, matelassés par les brumes d'automne matinales. Perché sur une herse entreposée dans un coin. Son cri, que d'aucuns interprètent comme un augure mauvais (les mêmes qui craignent plus les morts que les vivants), anime pourtant, avec une belle pertinence vigoureuse, les lointains boisés qui se dégagent lentement, comme des armées engourdies. Dans un autre règne, il serait, sans honte, fossoyeur : c'est une fonction nécessaire - demandez-vous plutôt qui pourvoit les cimetières, et de quels ventres sortent les bourreaux et les planificateurs de massacres.
(Corbeau)


 

Collection Poésie traduite

MAURICE KENNY
Humours plus ou moins comiques

AU BAR LA COMETE
Dans le bar
un Mohawk entonne un chant
du tambour qui résonne des bouteilles de bière
aux bocks de café jusque dans les oreilles,
des pièces dégoulinent dans un chapeau.
Pendant ce temps
dans les toilettes des hommes
au-dessus des urinoirs
placé devant des graffiti et slogans pornos
au-dessus de la pluie d'urine
un vase d'iris et de chatons de saules
encombre les pisseurs
d'un sentiment de surprise et de joie.

 


SLAHEDDINE HADDAD
Limaille

...et je me demande alors ce que serait ma vie
sans la transgression du mouvement
et la présence des hirondelles.


WIGWAM 2000

JEAN-PASCAL DUBOST
L'Ardoise

sur l'ardoise

l'assiette du jour
trente francs
ne fait pas crédit

mais quel plaisir d'y passer l'éponge


THIERRY LE PENNEC
Sur la butte

ce sont de longues journées passées
dans l'habitude d'un champ au moment
des lilas que celles que l'on pose
une à une comme les plants de pommes de terre
aux germes violacés phallus minces au creux
des mottes édifiées dans le sens contraire
à celui de la haie derrière laquelle
un pré de tout son vert apaise le gouffre presque la distance.

 


JEAN-LOUIS AVEN
L'Autre côté de l'eau

Pas une rue n' échappe à l’usure de cet air marin.
Il se confond avec l’odeur persistante du soja qui se
dégage des silos blanchâtres installés sur le port.
Elle vient flotter par-dessus les toits des maisons,
des immeubles s’étirant le long des boulevards qui
relient le port au centre-ville. La rouille emprunte le
même chemin. Ici et là s'est instaurée une ligne de
front qui signale l'avancée de la rouille ou ses re-
traits devant un pinceau combatif. En automne, elle
semble triompher; même les arbres se couvrent de
taches brunes. A cette époque, le regard des passants
s'assombrit.


DENIS RIGAL
Estran

Certains soirs de morte-eau
des cris viennent, des voix, exténués;

l'univers papote, un peu d'écume
jaunâtre aux commissures,
que le vent n'essuie plus.

Soudain, la mer est vieille.

Un jour ou l'autre,
la lune tombera dedans
et tout sera fini.

 

 


DENISE LE DANTEC
Cantilena

Sur le menez
un feu

en-dessous
l'eau

à mes pieds
une ronce humaine

l'art
est une négligence à réparer

...


WIGWAM 1999

JEAN-CHRISTOPHE BELLEVEAUX
dans l'espace étroit du monde

Ambarita
et communion avec le visage du monde: on recourt parfois à des choses simples comme un paysage de bananiers, des rizières aux couleurs tendres, et c'est une respiration quiète cette reconnaissance dans l'altérité, un sentiment rassurant d'appartenance

 


WIGWAM 1998

WIGWAM 1997


LUC RICHER
Malpaso

Pluie sur le square
la pluie qui meurt
reflets d’aloses sur les flaques
et plus loin dans la boue
ces chevaux jaunes
l’homme sans visage les regarde

Son col est relevé
col pointe d’un cargo
stoppé noir dans la toile
ou peut-être devant
(nous nous sentons ainsi de part et d’autre
de nos lignes de vie
quand les mots la peinture
sont nos mélancolies)

Franchir la ligne
la pluie cesse
et nous entrons sous l’éclaircie
nous avançons noirs personnages
sur les chevaux s’effondrent
des châteaux de soleil


JACQUELINE & CLAUDE HELD
La voix, le courant, l'estuaire

Tu voudrais déchiffrer, là, sur le sable, des hiéroglyphes de brise. Le vent est doux sur le monde. S'asseoir en silence. Dire nous.

 


SOPHIE MASSON
L'Intime

Tapie dans l'ombre
du désir,
la passerelle bleue
se dérobe
aux regards mutilés.
Le silence au couteau
menace l'équilibre,
elle s'accroche
à ce fil si ténu
d'espérance.


ROBERT NEDELEC
D'elle, dit-il

Le matin, dit-il, de ce jour de brume dont il est ques-
tion entre vous et moi, ce matin de mains éparses,
D’écumes froissées et d’épaules nues rôdant à fleur
de rivage, je serais allé, selon vos témoins,
A travers la dune, puis, ayant quitté où le corps, à
mer basse, commence à s’enliser, celle~là qui m’accom-
pagnait...


WIGWAM 1996

THIERRY RENARD
Pour L.B.

oui je t’ai vu Lionel écrire à ta table
je t’ai vu brûler vif te consumer
dans l’incendie d’une aube
et je t’ai vu pourfendre à la hache
tous les livres inutiles
je t’ai vu même mettre
à mort par le texte
ces êtres hideux et contraires
qui parsèment nos jours
je t’ai vu battre la semelle
sur les chemins de traverse
et extraire la gangue du minerai
cet outil de mémoire
je t’ai entendu sonner le glas
d’un monde inhabitable

...

 


JEHAN VAN LANGHENHOVEN
De l'animal tri-nodal et de son influence sur la poésie passée, présente et à venir...

 

L'anilal velu
qui me sert d'encrier
est fendu en sa moitié
et la plume dont j'use
est celle d'un migrateur.


WIGWAM 1995

 

Collection Ecrits de Peintres

PHAN KIM DIEN
Nulle part...La terre comestible

Maubert-Mutualité (ici, autrefois, la communauté viêt en exil fêtait le Têt, nouvel an vietnamien), Paris, 15 mai 1993.

Accepté le fait d'être né de toi ma mère
Accepté le fait d'être le fils de toi, mon père
Accepté le fait d'être citoyen
de toi, Viêtnam (petit pays. Appendice de la Chine?
Excroissance de la France ?) Accepté le fait d'avoir grandi
ECARTELE entre ce qui m'a été appris à l'école française et ce qui m'est transmis à demeure
Pour définitivement être d'un seul tenant
Vivre consistera (en exil) à part les ARTS: verbes, formes, couleurs ... etc.
A cuisiner, concocter, dessiner, imprimer ...
Le visage pluriel, métis de PKD fils de l'homme et de la terre mère.

Phan Kim Dien, né le 15 juin 1946 à Kompong-Speu, Cambodge. Dans la minorité viet.

 


WIGWAM 1992

ALAIN LE SAUX
Aucune fiction

L'horizon existe ainsi, parfois : douceur de cheveux en sommeil, lumière de vitraux enfantins.
on vacille comme un cheval de rêve.

Les cristaux de mort ne reflètent aucun visage aucun soleil

AUCUNE FICTION.

 

 

 

...Et déjà à l'affût, en murmure coulé :
les faux-semblants, la vie qui boite
son clair-obscur.